Y SERÁ...
Por un tiempo
no me quiero llamar.
No me quiero estrenar
por las mañanas
a regalar canciones
y poemas.
Dejaré de pensarme
y me uniré
al polvo de los vientos
para recorrer caminos,
para recorrer pueblos.
Lanzaré al infinito
mis estelas
y repartiré al despertar
el nuevo día,
mis sonrisas,
mis desvelos...
ASÍ ME SIENTO HOY
Diáfano de vos.
Extraño en el patio de tu casa
donde agarrás el huacal y te bañás
a un lado de la pequeña pila.
Bien lejos de la menuda existencia
de tus grises, dolorosos , aburridos,
necrófilos y mentirosos días,
escondido entre los muros que te unen.
Diacrónico de tu devaneo y de tu odio
contando los pasos de la nada.
En mis manos se desparrama
la arena verde que me diste
y se hunden mis dedos
en el fangoso manglar que con furia
reclaman las olas y que vos inventaste...
IMAGEN SOLA
Partieron... sí partieron.
Se quedó sola con el recuerdo
y las hojas de los árboles
invadieron su jardín.
Cuando apareció el celaje
se le mojaron los ojos
de pura melancolía
como no queriendo soltar
las amarras...
Y así, así
con su mirada profunda
y vacía repetía y repetía,
partieron... sí partieron.
ATME
Dios te salve María Luisa
llena eres de gracia,
el señor es contigo
Mélida de Jesús,
bendita eres
Argentina Campos
entre todas las mujeres
y bendito el fruto
de tu vientre
Maritza Dolores...
Dedicado a mi recordada abuela, mi recordada tía, mi mamá y mi esposa...
GRITO Y SILENCIO
De cuando en cuando
me agarro de una hilacha
de la imaginación
y trasciendo al histograma
del mundo escondido
para el mortal.
De sorbo en sorbo
la fuente de los mitos
viene a saciar mi sed
y me impregna
del sentimiento conquistador
del último grito
y del último silencio...
PENSANDO...
Qué sería del poeta
si su verso claro y certero
se quedara en la alambrada
de un panteón ?
Si sus amores y desamores
fueran ficticios y oscuros?
Qué de su vida bohemia
si se persignara a cada rato
y esperara de rodillas
en un silente confesionario?
Nada sería del poeta... solo
¡su sombra!
SANTO
Llega la noche
cantan los grillos
como esperando
el amanecer,
forman la orquesta
con las ranitas
y caballitos
de luna y mar.
Cuentan la historia
de un hombre bueno
que por los pobres
la vida dió
y en el momento
del sacramento
su cuerpo cierto
se desplomó.
Santo, santo,
santo monseñor Romero
santo...
La muerte pronto
cubrió su cuerpo
y el ángel bueno
lo acomodó
entre los santos
del universo
que con su pueblo
resucitó.
Oscar Arnulfo
era su nombre
y entre laureles
descansa hoy,
el más valioso
de nuestra historia,
el más valiente,
mi monseñor.
Santo...
Esta canción la escribí en 2010, la estrené en la cripta de Catedral en San Salvador, el 24 de marzo de ese año y este próximo 23 de marzo de 2014 la compartiré con las personas que lleguen al MUNA (Museo Nacional de Antropología) situado en San Salvador dentro del proyecto VIVE LA CULTURA de la Secretaria de Cultura de la Presidencia, El Salvador. WILMER FLAMENCO (PUMAES).
OJOS NIÑOS
Los candiles colgados
del grueso cuarton
anunciaban la presencia
del viejo patrón.
Y allá lejos
entre los platanares
los ranchitos apenas
se alumbran
con un pedazo de candela,
con un pedazo de la luna...
ESPEJO
Frente al espejo,
el implacable se recorta
los pelos del bigote y la nariz.
Asume su perdurable imágen
sin importarle los días.
Y estrena sonrisa
entre una y otra cana
tirada al aire...
TENDIDA
Recorro cada espacio
de tu cuerpo
y me detengo
en el centro de la guimba
donde la chibola
se corona
y se vuelve soberana
de la reviracontra.
Con una cuarta
de más lanzo
todas las especulaciones
al aire y recojo
llovizna de consuelo
y de ternura.
Retengo la respiración
para que no me tiemblen
las canillas al mirarte
tendida en la cama
como diosa esperando
que rompa la trinchera
y me entregue
a la pasión y la locura...
EFIMERO
Muñeca rota en el pavimento
con tu cerebro polarizado
por un lujoso parabrisas
que vino a cambiarte la vida
dándote un golpe frontal
En coma en una rígida cama
sangras en las blancas sábanas
que cubren tu cabeza
de preciosa muñeca
y tu cuerpo de cristal.
Muñeca de flores
marchitas
que como otras muñecas
bonitas
terminan en la morgue
de un hospital...
SIN PALABRAS
Protesta es protesta.
La urna no la recibió,
se masticó y tragó
acompañada de un jugo.
Esa no es anarquía
es falta de confianza
en los títeres. Punto.
MIGUELITO
Hoy he visto un lazarillo
con la mano firme
a su espalda.
Sus ojos reclamaban
la presencia
del Ministro del olvido
y su fracaso.
Sin palabras me decía
que le faltaba el gozo
del pequeño,
que sus tardes sombrías
las pasaba
entre migajas y agujeros
de tejas y cartón.
Hoy he visto
a un niño de ocho años
cargando a un ciego
y su bastón...
40º
Febril, corriendo
con ríos de sudor
en su cuerpo,
cansado y olvidado
dejó el aliento
en el nublado paisaje
y se refugió
a la sombra
de un frondoso mango.
Esperó y esperó
el movimiento de las hojas
y la lenta procesión
de las hormigas...
EN SOLEDAD
Frágil con figura de padecimiento,
mirada como de inquisidor,
manos heladas cual difunta,
voz de magdalena implorando,
te has quedado entre la camisa
y la última de las costillas
de la mano del infortunio, caminas
en la infinidad de los quebrantos,
infecunda de caricias,
inquilina del desorden mental
inseminada por la frialdad
de los encuentros,
insomne e inserta
en la cotidianidad de los sollozos.
A CASA EL ANGELITO
Corazón de niño
chiquito latido,
tapadita su vena
como poner el pulgar
en el astro sol.
Corazón tiernito
azul angelito
jugando, jugando
con otros iguales
partiste a las nubes
de sabores dulces
con tus blancas alas
en todo esplendor.
Dedicado a un pequeño fallecido. 6/03/14.
Todos los domingos voy a misa.
Me confieso y me recetan
cincuenta aves marías,
quince padres nuestros y
tres rosarios,
todo eso por mi arrogancia
e ignorancia.
Dicen que he sido
el peor de todos
y creo que es verdad.
La Sala C...una no me cobijó
y por eso me opongo a todo.
La oposición es buena
para hacer fuelle,
pero la mía ha sido
por mi INCAPACIDAD,
por mi IGNORANCIA.
De plano que el mariachi
era más cuerdo...
COMPAÑERA
Parece que las madrugadas
son más largas y el calendario
no termina de arrancarse
la hoja de marzo.
Abril está cerca y todos sus días
son aburridos para mí.
El calor resulta insoportable
y creo que buscaré un tercio
de mi alma para remojarla
en la refrescante poza de la música
y en el oportuno momento para
escribirle a la sexta clavija
de mi amada guitarra
romántica y rebelde...
