A SU RECUERDO

                                   Se encontró con la historia
                                   y sus muebles.
                                   En la casa del ebanista
                                   la fraternidad le susurró al oido
                                   que su padre estaba en el movimiento
                                   de los cometas y en el destello
                                   que dejan cuando se alejan.
                                   
Al padre que siempre estuvo ausente...

                                            "Al morir tenemos dos alternativas:Ser gusano o semilla"
                                            (Edgar Alfaro Cheverri)



                                                                        MÁRTIR                                  
                                                                                                                     
                                                                                                                    
                                                                                                                      

                                                        Vino con el viento
                                      se quedó en la brisa
                                      se quedó en el cielo.

                                     Fueron sus pasos firmes
                                     creciendo con geranios
                                     creciendo con fuego.

                                     Sus sabias palabras
                                     grabadas en roca
                                     grabadas en templos.

                                     Su conducta humilde
                                     se quedó en el canto
                                     se quedó en silencio
                                     en las catedrales.

                                                            OSITOS DE PELUCHE


                                                     Resulta que ahora
                                   el aprendíz de ballet
                                   con todo y leotardo
                                   se fué para el norte.
                                   Testigo de lo indefendible
                                   firmó todo un expediente.
                                   Aquí se quedaron llorando
                                   los ositos y los colorcitos.
                                   Parece que quiere tapar
                                   el sol con un dedo.
                                   O sea que como todos
                                   se fueron al cielo
                                   ya se nos olvidó la cosa.

                                   No señor, no confunda.
                                   A un delincuente
                                   le hacen juego las rejas
                                   y estas no matan.

                                   Lo que mata es
                                   querer borrar la memoria,
                                   y eso señor
                                   no se va a poder...

                                   Mejor siga
                                   con su tutú romántico
                                   y más que romántico 
                                   practique los pasos
                                   no uno dos tres cuatro
                                   sino adagio, allegro,
                                   arabesque, asemblé,
                                   attitude y cordialmente
                                   balance, eso balance...
Dedicado a un testigo de descargo que está en el norte...
                                   

                                                

                                                                       NACION


                                                     Unidad multiracial,
                                      tradicional, cultural.
                                      Batab, Batab de los libros
                                      piensa y actúa.
                                      Halach Uunic en el mandato
                                      importa Muuchxiimbal
                                      y así vendrá
                                      cacao, plumas de aves exóticas,
                                      obsidiana, sal, conchas,
                                      cerámica y el jade.
                      
                             
                              
                                            

                                                                ESTAMPAS MAYAS


                                 Teponahuaztli sonando
                                 al compás del Ayacaxle
                                 para que se pudiera danzar
                                 el Santo tingo, tingo...

                                 Estera, Estera
                                 viene la cabeza ya
                                 HOLPOP comunidad
                                 instrucciones nos dará...

                                Cayó el guerrero en combate
                                la mujer en el parto morirá,
                                no pasaran, no pasaran
                                por XIBALBÁ, por XIBALBÁ...

                                                             EL POEMA DE EILEEN



                                                             Como una pequeña
                                         caja de música
                                         con todo y bailarina
                                         que atrapa la mirada
                                         y la ternura,
                                         Eileen Girón se desplazó
                                         por el sendero de la inclusión
                                         y el derecho del no favorecido
                                         por la forma común de los mortales
                                         pero engrandecido por la grata
                                         y metódica armonia
                                         de ver las cosas
                                         que el más común olvida.
                                         Septiembre trajo fragancia
                                         de siemprevivas.
                                         Agosto se llevó
                                         la siempreviva fragancia
                                         del alma caritativa y solidaria
                                         de una incansable guerrera
                                         que empuñó sus armas
                                         contra las trampas y vanidades
                                         del espectro de las pasiones. 

A Eileen Girón persona con capacidad especial.

                                                                          DESEO



                                                         Ayer me pediste la luna
                                      y yo te la regalé,
                                      te la dí en una cuna
                                      con treinta violetas
                                      y un mantel.

                                      Una violeta en cada día
                                      recordará mi querer
                                      y el mantel para que bordes
                                      mil caricias
                                      sobre él.

                                      La luna es muy hermosa
                                      dijiste al recibir,
                                      las violetas son preciosas
                                      y el mantel
                                      de mi querer.

                                      Luna,violetas y un mantel
                                      un amor en florecer
                                      tú eres mía yo de vos
                                      serán siempre
                                      del querer.
                                      
                                      

                                                                        POETICA


                                                    Por qué un poeta?
                                   Bueno la verdad,
                                   es complicado responder.
                                   La poesía viene recorriendo
                                   y revoloteando el alma.
                                   Lo que pasa es que la palabra
                                   facilita el camino  y da
                                   la posibilidad de construir
                                   cuando algunos tal vez crean
                                   que no se puede y se divaga.
                                   Yo pienso que considerarse
                                    poeta es muy atrevido,
                                    con las vivencias se identifican
                                    otros ya sea porque sus sentimientos
                                    son tocados por ellas o porque
                                    de algún modo las relacionan
                                    con circunstancias, con instantes,
                                    con sueños, con realidades.
                                    El fín del cuenta vivencias
                                    es regar la tierra con poesía
                                    para demostrar que con ella
                                    los seres humanos podemos
                                    construir una vida mejor
                                    porque un poema puede
                                    alcanzar la dulzura o llevarte
                                    al más duro de los infiernos.
                                   
                                    

                                                       AGUA EN DESBANDADA II


                                    Cuando la lluvia cesó,
                                    saltó entre la hojarasca
                                    un fémur que parecia
                                    compás de fuego
                                    y una cabeza repleta
                                    de sanguinarias hormigas
                                    e interminables gusanos
                                    anunciando la descomposición
                                    lenta y maloliente de un cipote
                                    sin dirección, sin nombre,
                                    con su ropa raida y taladrada
                                    como por una carcoma
                                    y que a la vista anunciaba
                                                      que su homicida probablemente
                                                      estaría detrás de un arbusto
                                    o a la par de sus parientes
                                    en el velorio de los despojos
                                    que aún quedaron vibrando
                                    en el cafetal debajo de los guamos
                                    y la hojarasca.
                                    

                                                      AGUA EN DESBANDADA


                                                   La tormenta arreció.
                                  Sus gotas golpeaban
                                  como pequeños guijarros.
                                  Los guamos se mecían en cadencia
                                  sobre el cafetal.
                                  Los pajaritos escondidos
                                  debajo de las ramas
                                  cubrían con sus alitas
                                  sus ojitos y sus picos.
                                  Las nubes cerradas
                                  casi negras querían desahogarse
                                  y por eso abrieron sus compuertas...
                                 

                                                                        DE IMPACTO


                                   Resistencia, resistencia...
                                   La resistencia tiene que ser verde 
                                                    como el cerro, como el volcán.
                                   Verde como una esperanza,
                                    como el mar repleto de corales.
                                    Verde como el mango tierno,
                                     como el limón, el apio, el romero.
                                     Verde natural no químico,
                                      no sintético, no Imperio...

                                                                CELESTIAL SER



                                             Partió en un abrir y cerrar de ojos.
                              Se fué al encuentro con su nahual.
                              Aunque ella no lo sabía,
                              la recibió un centenar de gaviotas
                              para llevarla a la ciudad luz
                              donde las diosas juegan con las flores.
                              Y una lágrima rodó por la mejilla
                               del que no la pudo ver partir...

                                                                       PENSAMIENTO

                                           La oportunidad para hacer las cosas bien
                            y que no se las lleve el viento...
                            ¡Está cerca! 12-08-13.

                                                                CAMISA DE FUERZA

                                                 
                                              Quiero formar un Sindicato de locos
                               con locos como el bobo de Cunca
                               hermano de la Mayaya o el loco Rafay
                               como le decian a mi abuelo.
                               De esos que se preguntan por qué
                               el Uranio dividió el Atomo y levantó
                               el hongo de las injusticias.
                               De esos locos que se detienen
                               en cualquier parte del camino
                               a conversar con las estrellas
                               y la noche.
                               Esos que han sentido el peso
                               de ojos extraños sobre sus hombros.
                               Un Sindicato con seres de Ganímedes,
                               de esos que se apellidan Valdéz,
                               locos debajo de los faroles,
                               locos que le cuentan sus dolores
                               a las paredes, a los semáforos
                               y a las vitrinas de los almacenes.
                               Locos que no se creen locos
                               y le preguntan a la conciencia
                               por qué existen los locos.
                               Hermanos de la marginación
                               y de la burla de los cuerdos
                               que están más locos que ellos.
                               Un Sindicato que pida 
                               como requisito para su ingreso
                               ¡estar más loco que los locos! 

       

                                                                        ESTAMPA


                                                      Días cargados
                                    de chiltota y torogoz,
                                    empapados de nostalgia
                                    y puritos recién sacaditos
                                    de las manos de las chelitas.
                                    De vez en cuando un jinete
                                    con sombrero y alforja
                                    pasea su caballo.
                                    Alejandro espera la llegada
                                    de los tepeúa y Teomikistli
                                    para descansar.                
                                    Victor con la ayuda de Tonal,
                                    Metzti e Ixchebel-Yak
                                    refleja en sus cuadros
                                    barrios y calles mientras
                                    la Iglesia chelita también,
                                    por las noches iluminada
                                    se ve cipota y radiante.
                                    Los portales testigos mudos,
                                    despiertos al bullicio
                                    de los pobladores.
                                    Fuera de las motonetas
                                    y los buses
                                    el pueblo conserva su encanto,
                                    su imán, su ¡mejor aquí me quedo!
                                   

                                     

                                                                          OTRA VEZ


                                          Rayando los márgenes de la ignorancia
                            se descubre la incapacidad del que preside
                            y nos inquieta el destino de la embarcación
                            si es endeble su timón y frangollón el marino
                            y las velas con facilidad son rasgadas
                            por un simple estornudo.

                            Preocupado entonces del camino
                            no descansa el inquieto peregrino
                            en su afán de llegar al sitio querido,
                            a ese lugar prometido
                            donde el unicornio imponente se alza
                            en aras del progreso y la confianza.

                                                             CANGREJO EN LÍNEA



                                                   Doce por siete cangrejos
                                  haciendo cola en la orilla
                                  caminando para atrás
                                  se hicieron de sus sillas,
                                  consiguieron antifaz
                                  para formar asamblea.
                                  Discutieron acalorados
                                  si la tierra era redonda
                                  o si la sostenía 
                                                   una tortuga ingenua.
                                  Discutieron además
                                  si al llegar al horizonte
                                  el mar simplemente caía
                                  o si los seres marínos
                                  salían a tomar aire por la noche
                                  para aguantarse provincianos
                                  todo el resto del día.
                                  A unos cuantos se les ocurrió
                                  vivir entre matorrales,
                                  lo que nunca imaginaron
                                  si era duro caminar para atrás
                                  la cuesta de una montaña.
                                  Otros se fueron a vivir
                                  en arenas de playas blancas
                                  para regresar después
                                  con más mañas
                                  aumentando las marinas penas.
                                  Doce por siete cangrejos
                                  caminando para atrás
                                  cuando hay seres marinos
                                  que ahora piensan más.

WILMER FLAMENCO dedica esta vivencia al ballet de los cangrejos de mi paisito...
Quién se hará cargo?
                                  

                                                                       DESPEDIDA

                                                                                 I

                                                Tenía un pájaro en el corazón.
                                 Cada tarde la veía sentada
                                 en el enorme balcón de su casa
                                 jugando con las mariposas.
                                 Así pasó un invierno
                                 hasta que un día
                                 no la volví a ver.
                                 Creció mi angustia
                                 y nunca pregunté.
                                 El pájaro se hizo flor,
                                 canción, tristeza
                                 y ya no voló.


                                                 II


                                 Pequeña mía,
                                 tan mía como la luna,
                                 como una estrella,
                                 como una constelación
                                 de ilusiones,
                                 estás aquí en los jacintos,
                                 en las hojas de los árboles
                                 estás en los inviernos,
                                 estás en mí,
                                 estás... A la hora del reposo
                                 en las melancólicas notas
                                 que rasgan las cuerdas
                                 de una guitarra.
                                 Estás confundiendote
                                 con la tierra
                                 creciendo en las zarzamoras,
                                 en el aroma de los saúcos,
                                 en el vaiven de mis pasiones
                                 que algún día se reunirán contigo
                                 en el encanto de las hadas,
                                 en el más allá
                                 donde las sombras
                                 no son sombras sino retazos
                                 del amor que se acomoda
                                 para no quemarse,
                                 para esperar la ternura
                                 de tus manos,
                                 de tu aliento de azucenas...


                                                  III

                                  Tus manos entrelazadas
                                  se despidieron de las mías
                                  libres y apasionadas.

                                  Estabas con tu carita de ángel
                                  tan linda como cuando te conocí
                                  sonriente y llena de vida.

                                  Ahora el sueño profundo,lejano
                                  no te permitirá regresar a tu casa
                                  que fué mía, nuestra.

                                  Tus mejillas mostraban
                                  el color de la muerte,
                                  el color de la eternidad...