Y LAS NINFAS HABLARON
Apareció tendido
con sus ojos perdidos
buscando consuelo.
Las ninfas limpiaron
el movimiento de las aguas
que lo llevaria hasta la orilla.
Nunca se conocerá,
su nombre, su familia,
su historia.
Solo las ninfas vieron
la docena de querubines
que lo acompañaron
envuelto en una nube
al infinito espacio
para que por las noches
se convirtiera en la estrella
que alumbra el camino
de los perdidos niños...
Wilmer Flamenco dedica lo anterior a unos niños que aparecieron muertos a la orilla del lago
y que ni los medios de comunicación contaron... Con mucho respeto.
ARGENTINA
El esperma me trajo
y viví un año
sin saber
cuál era mi movimiento,
mi ruta.
Encontré a Crisanto
mi verdadero padre
al que le valió
un comino
mi orígen, mi pueblo
y me crió, me formó
y me amó...
Con mucho respeto, admiración y amor para mi verdadero padre Crisanto Flamenco y no el ebanista
irresponsable del infierno...Wilmer Flamenco.
CARIÑO...
Mirando al sur,
sobre tus rodillas
yo el niño,
tranquilo esperando
la chiche con
la miel de los dioses
me duermo sin pensar
y vos lanzas
las especulaciones
por venir
sin saber que pasará
mañana,
si el irresponsable
dará para la leche,
mi leche,
mi paz...
Chiche= seno.
SOLO
Estoy aquí
detenido en los sonidos
de tu silencio
y escucho pájaros y notas
que mencionan tu nombre
y tus luceros.
Sí aquí,
solo entre lágrimas y versos
montado en un caballo
con alas
y carbones encendidos
para poder llegar
a tu regreso
y quedarme reposado
a la sombra de tus manos
y tus besos...
CAPITANIA GENERAL
Ayer estuve
en la Capitania General
y me sentí
transportado a las alturas.
Y pensé
mi país chiquito,
pequeñito como un lunar
en la palma de la mano
izquierda.
Sufrido, batallador,
azul, más azul que el mar,
verde entre lo verde
de las hojas,
de los momentos diarios
que nos incluyen,
que nos duelen
como una recién parida,
con sus dolores y sus dietas.
Mi paisito, mío
y de todos,
por el que doy mi vida,
por el que quiero ser
cada día más grande,
más tirado a la izquierda
de mi corazón
pero sin dictaduras
del proletariado
que nos metieron
los rusos pensadores
de otras épocas, de otras
condiciones ajenas,
alejadas de Atonal,
Quetzalcoatl
y todos nuestros abuelos,
nuestros nómadas hermanos
con los que compartimos
el mismo ADN ,
los parecidos rasgos
y casi costumbres.
No me jodan la vida
yo soy salvadoreño,
guanaco puro
como le decían a Morazan,
el verdadero unionista
y por el que nosotros
los salvadoreños
dimos la vida
y por eso nos dicen guanacos
a nosotros los salvadoreños
y no a los hondureños...
A los salvadoreños nos dicen guanacos porque así le decían a Morazán( el guanaco ) y los salvadoreños fuimos los únicos que seguimos a Morazán hasta el final siendo él hondureño... Wilmer Flamenco guanaco a mucha honra...
ENANOS
Vivo en una pequeña
ciudad
de una país enano
donde la Capitanía General
no alcanzó a regalar
espacios, edificaciones,
grandes alamedas y cunetas.
En ese país
seres extraordinarios
ofrendaron su vida
como Monseñor Romero.
En ese país enano
hombres comunes
queremos hacer
una nueva historia...
Dedicado a mi país, su gente y su historia o sea EL SALVADOR...Mi país enano, sus momentos,
mi vida... WILMER FLAMENCO.
De enanos...
Mi bicicleta pintada de azul,
mis dos pistolas
del llanero solitario,
mis patines, mi parque Bolívar,
mi novia del Kinder,
mi melódica, mi concertina,
mi primera guitarra, mi pelo largo
y colocho,
mis primeros pelos de la barba,
mi primer grupo de protesta,
mi voz desafinada,
mis buenas y malas notas,
mi novia Mary,
mis revistas de cheras en bikini,
mis primeras canciones y versos,
mi primer trago de espíritu de caña,
mi primera mujer de la Avenida,
mis noches en busca de la chelita,
mi primer carro, mi uniforme blanco,
mi primer toque,
mis intenciones de ser cura...
Bueno mis cosas y cosas...
ESTOY VIVO
Prometí no escribirte...
Pero es más grande
el palpitar del alma.
Es más grande
tu mirada de gitana
que me lleva
a mi orígen,
mi voz, mi voto...
HOY..
Hoy, a esta hora,
en este instante,
preciso el momento
para decir
¡soy un ser libre!
digo lo que quiero,
camino por donde quiero,
amo lo que quiero,
sufro lo que quiero,
aguanto lo que quiero,
no como lo que quiero,
admiro lo que quiero,
critíco lo que quiero,
en fín...,
un ser libre
sin dictaduras de ninguna clase,
ni proletarias, ni militares,
ni politicas...
Aunque todavía
hay cosas que limpiar
narcoemomarascorruptelas
para que todos seamos
totalmente libres...
ABUELO
Hoy volví a ver al abuelo
sentado debajo de la palmera
frente a la parroquia.
Su barba le llegaba al suelo
y dormido parecía un ángel
taciturno, tranquilo,
limpio y sin embrujos
como un abuelito de vitrina.
Abuelo de quién?
no sé, pero mi abuelo
que veo siempre
en la colonia Monserrat
sin saber su dirección,
su familia, su casa.
Cuántos años guarda
en su memoria,
debajo de su boina vasca.
Solo pienso
en mi verdadero abuelo Rafael,
el chele ojos amarillos
como los capiteles
de las iglesias andaluzas
me imagino
porque nunca
las he visto.
El abuelo de la Monserrat
es mi abuelo,
así lo siento y espero
que los arcángeles
lo reciban en su seno
y le den una gran corona
que llegue al último
de todos los cielos...
Monserrat es una colonia de mi San Salvador.
QUÉ DECIR ( ILUSOS)...
Cinco mil millones de razones
para preguntar.
Lo culturalmente aceptable
es una pendejada,
inventada por un pasmado
que no sabe lo que cuesta
el trabajo, la lucha diaria
para garantizar el trabajo,
el salario, la vida familiar.
Y esto no es nada
tirado a la derecha
esto es pensar en nación,
en lo culturalmente correcto,
en mis ancestros, los abuelos,
los tatas, las nanas,
en lo común, en el común,
en el derecho al trabajo,
a la lucha, al pan,
a la tranquilidad de la familia,
y no andar con mierdas
de apoyo a lo inaceptable
sabiendo que hay millones
de hermanos en el lugar
maldito(según ustedes),
en el lugar innombrable
pero que es necesario...
CÓMO, QUIÉN, CUÁNTOS?
Cómo es la intensidad
de los colores
a tres pasos del sol?
Cómo el aroma
de las flores
dos metros bajo tierra?
Quién me recordará
y lanzará una sonrisa
detrás del beso?
A quién le importaran
mis versos
si vuelan con el torogoz?
Cómo se escucharan
mis canciones
cien años después del aguacero?
Cuántos nietos llevarán
mi apellido
al altar de la ceremonia?
Cómo estará la memoria
en las heridas abiertas
de nuestra trágica historia?
Cuándo terminará
el martirio
de la conciencia serena?
Cómo será
el vestido
de mi verdadero amor cautivo?
SIN COMENTARIOS...
Dicen que tengo tres entierros
dos en un cementario
y uno en el jardín de los justos.
Dicen que mi alma perturbada
se encuentra encadenada
a la desesperación oscura.
Juran que no viviré tranquilo
pues el hacha con su filo
rebanará mi cabeza.
Rien de mi presencia grata
y quieren que mi mente estalle
en mil pedazos siniestros.
Danzan sobre mi cuerpo azul
y esperan que el río Sumpul
me bañe con la sangre de su cieno.
Yo como el guerrero de Marte
construyo mi coraza
con silicio, hierro, magnesio y calcio.
Soy un hijo de la gran puta
que quiere seguirle escribiendo
a la palabra, sí a la palabra
liberadora, auténtica, limpia
golpeadora y revolucionaria
sí revolucionaria
pero sin publicidad,
verdadera y sin fotos
santamaría madre de dios,
llena de gracia y arrancadora
del pleno maleficio del ser,
del ser en comunión
y limpieza ante el hombre...
Y?
Para seguir puteando
por la gran puta,
por qué estoy aquí?
Quién me trajo,
a quién le importé?
Ni a mi tata consanguineo
le importé?
Puta por la gran puta
no tengo una forma
de saber por qué?
Solo sé
por la gran puta
que aquí estoy
y tengo que hacer
por la gran puta
algo por la gran puta
algo...
?
Por la gran puta
quién soy?
Al filo de todo queda todo.
La sonrisa, el llanto, la duda,
todo...
Quién es la expresión?
en el dolor inmenso del ser.
Quién el llanto, el amanecer
del arrepentimiento y
la soledad?
Soledad de esperar
al que no escuchó?
Me sumo al reclamo
del que nunca vió la luz.
Y al final pregunto
aunque pierda mi cabeza...
y AHORA?
Viajo en los cristales
de la luz.
Susurro en los rectangulares
de colores que me permite
el ser.
Dibujo mi sonrisa
en todo lo inicuo de la humanidad,
en el filo de la navaja
del que nunca
amanece el honor...
