YO ÁGUILA

                                   Desde el centro del volcán
                                   en su dormido cráter
                                   me vuelvo águila
                                   para desplazarme
                                   libre por todos los espacios
                                   para recorrer los caminos
                                   sin ser visto
                                   para ir a todos los ceremoniales
                                   centros de mi país
                                   depositando en cada uno
                                   la ofrenda que enlaza la vida
                                   con el recorrer de los mitos
                                   y las leyendas
                                   Soy uno con mi nahual
                                   con sus alas espanto
                                   la oscuridad y la contradicción
                                   de los días y me confirmo
                                   con el polvo cósmico
                                   de mis ancestros...
                                                                   WILMER FLAMENCO...
                                                                           

                                                                 ME RECUERDO NIÑO


                                                          Me recuerdo niño sobre el trono
                                                          tratando de leer lo incomprendido
                                       Me recuerdo dándole a la cebolla
                                       que nos ponían en el primer recreo
                                       Me recuerdo con barquitos de papel
                                       deslizándose por las cunetas después
                                       del fuerte aguacero
                                       Como un tren loquito jugaba y jugaba
                                       pintando las paredes de mi casa
                                       y detrás mi tata despintando, despintando.
                                       Siendo un lobato seisenero
                                       atrapado entre nudos y largas banderas
                                       ordenaba mi tropa indisciplinada
                                       Después en la orquesta de la escuela
                                       con rojo corbatín y negro chaleco
                                       sonaba como los dioses mi melódica
                                       que se convirtió en honner cancertina
                                       y posteriormente en guitarra eléctrica
                                       Me recuerdo niño despertando al futuro
                                       con pantalones cortos y pelo pato bravo
                                       Patinaba por las noches en el Bolívar
                                       sin preocupaciones y tristes desvelos
                                       Jugué al football imaginándome portero
                                       Así me recuerdo niño sentado en la grada
                                       de la entrada en la tienda El Milagro
                                                           esperando que llegara la niña linda
                                       compañera de las vecinitas de mi casa
                                       de la que estaba perdidamente enamorado
   
Tata= padre
Pato bravo= corte de cabello casi rapado  
Bolívar= Parque dedicado a Simón Bolívar en San Salvador  
                                                                                               

                                                                EN TUS OCHENTA

                                                        Mágica fiesta la de anoche,
                                     con mariachis, piñata
                                     y locos payasos.
                                     Con niños jugando a correr
                                     esperando los dulces
                                     y el pastel.
                                     Las mesas listas para el pollo,
                                     la carne y el café
                                     vos abuelita vestida de rojo
                                     con tu gorro de reina
                                     de la isla Méndez
                                     y las serpentinas inquietas
                                     al mirarte bailar y bailar...

A la abuelita Orbe en sus ochenta, con cariño Wilmer Flamenco. 

                                                                 DIFERENCIA ABISMAL

                                                             La trova es poesía
                                        convertida en canción.
                                        Sentimiento completo
                                        lanzado al infinito
                                        de las cercanas claves
                                        que derraman sus formas
                                        sobre la piel del verso
                                        y su hermana prosa.
                  
                                        Es canción
                                        que le declara su amor
                                        a la poesía y su grito
                                        es una oda llena de esperanza...

                                        No es bullicio callejero,
                                        lanza piedras, toma calles.

                                        Es una tendencia innovadora
                                        que ve la realidad y su paso
                                        en el compás y registro
                                        de las notas...

WF.
                                        

                                                                  A MI ALMENDRO

                                                     Perenne elemental queriendo
                                   alcanzar las nubes con las hojas
                                   Sombra eterna, complaciente 
                                   y compañera de las horas
                                   Hermano confesor mío
                                   en tu madera está escrito
                                   muchas veces mi nombre
                                   y en tu espacio mi vital energía
                                   se desborda en todas direcciones...
A un almendro...W.F.
                                   

                                                                  SIEMPRE AZULES...

                                                     Decías que el polvo eterno
                                   muerde la soledad
                                   y que el lenguaje siniestro
                                   es pura iniquidad

                                   Decías que te cuidabas
                                   del odio irracional
                                   y que nunca cabalgabas
                                   con la montura del mal 

                                   Decías siempre decías
                                   nada me va vencer
                                   y que el escudo que tenías
                                   era de azul amanecer...

                                   Las sombras que te rondaban
                                   aparecieron al fín
                                   te emboscaron, te quemaron,
                                   te emboscaron, te quemaron,
                                   quemaron, quemaron... 

En memoria de Wilfredo... amigo. WF.

                                   

                                                     

                                                                   ASÍ ESCRIBO...

                                                    Escribo en el márgen de la palabra,
                                  en el espacio infinito de los verbos
                                  con el tamaño y tipo de letra
                                  que requieren los encuentros
                                  de las realidades que exigen
                                  hacerlo de cara al sol
                                  sin máscaras que esconden
                                  lunares y deformaciones simples.

                                 Escribo sin engalanarme,
                                 escribo porque si no lo hago 
                                 el tiempo señalará
                                 la tumba con mis huesos inciertos...

Gracias por leerme. Cada vivencia (poema) es producto de mis ideas, sentimientos y latidos.
No encontrarás nada que no sea mío... WILMER FLAMENCO. 

                                                                 EL POETA Y VOS...

                                                        Para amarte solo faltan
                                     cuatro letras,
                                     cuatro hermosas letras
                                     que rodean las esquinas
                                     de los parques y los sueños.
                                     Que anidan en las ramas
                                     de los árboles y las quimeras,
                                     que revientan en colores
                                     los días de fiestas
                                     de nuestros pueblos,
                                     sus casitas y sus calles
                                     empedradas...

                                                               POETA Y REALIDAD

                                                     Un poeta al igual que un cantautor
                                   debe ir a la par de su realidad
                                   para hablar de ella, para no tergiversarla
                                   para denunciarla si se sale de las verdaderas
                                   aspiraciones de su amado pueblo.
                                   Debe la poesía ser una canción,
                                   ser íntima, pura y totalmente objetiva
                                   y no debe estar al servicio
                                   de ideas mal intecionadas,
                                   debe ser poesía, debe ser canción...
                                   

                                                                   CUSCATLÁN

                                                            
                                                             Se les invita a todos
                                         los habitantes,
                                         al cine forum
                                         que se realizará
                                         en la placita
                                         frente a la CSJ
                                         de la película
                                         SUBURRA .
                                         Lleven sus golosinas,
                                         se permiten fotografías,
                                         no se darán autógrafos.
                                         Moderador: uno de miles
                                         anónimos asesores
                                         del olvido y la ignoracia...

Con mucho respeto pero no admiración... Wilmer Flamenco...

                                                                      AMBROSIA...
                                                                                                          A una misión imposible ...    

                                                     Otra vez frente a tu imagen...
                                   Mi cabeza da vueltas y vueltas,
                                   y siempre te escondes, te escondes...
                                   Me despierto en la madrugada
                                   y te veo lejana entre los árboles
                                   de mi jardín...
                                   Mi chaneque,
                                   mi ánima de amor,
                                   mi hada se pierde...
                                   El infinito espacio
                                   de todos los dioses
                                   nos niega y olvida
                                   El encanto del bosque
                                   y  sus repercusiones desaparece...

Chaneque en lengua pipil significa duende. W.F. 

                                                                    CON CARIÑO...

                                               
                                                Gracias, preciosa Gracia
                                por ser la flor más linda
                                de mi jardín
                                Por estar entre geranios,
                                claveles y romeros
                                y ser la flor más linda
                                de mi jardín...
  
                                Gracias en la distancia,
                                sobre las olas, sobre las nubes
                                en el itinerario del viajero
                                que algún día te llegará
                                a conocer...

                                La Sevilla hermosa
                                sentirá mis pasos
                                cuando poco a poco
                                me acerque a tu casa
                                a regalarte poemas y canciones...


Para mi entrañable Rosa Gracia, mi sevillana , mi raíz... W.F.
                                             

                                                               DIOSA Y SU CORONA
                                                                                                                A nada...

                                                  Me detengo a contemplar
                                 un rostro hermoso, tierno,
                                 delicado 
                                 y encuentro
                                 ilusiones en desconcierto
                                 sueños rotos y caídos
                                 Emociones a granel
                                 corriendo sin dirección
                                 y sin medida
                                 Mi humanidad desesperada
                                 se vuelve polvo.

A nada...
                                 
                                 

                                                                  OTRO PUNTO CARDINAL

                                                    Vas a ser mía de mí
                                   dijo la voz interior
                                   mas no sabía
                                   que su mirada
                                   iba en otra dirección
                                   a otro camino...

Dedicado a la mirada de una mujer salvadoreña, nada más... Wilmer Flamenco.
                                   

                                                                  COLLARES Y SONRISA

                                                   No se dejó amar
                                  se fué como las olas
                                  vuelven al mar
                                  La ternura se ahogó
                                  y el ramito en la mesa
                                  se murió
                                  Nunca la recorrí
                                  nunca la pronuncié...

Dedicado a una fotografía, nada más... Wilmer Flamenco.




                                               

                                                                      VUELVO...


                                                  Vuelvo sin ser visto
                                  vuelvo libre 
                                  sin escrituras ni impedimentos
                                  sin testigos ni firmas ni nada
                                  Vuelvo para quedarme
                                   y recoger la brisa con sus sones
                                  Vuelvo para estar y ser,
                                   para involucrarme con la vida
                                   La eternidad y sus intenciones
                                   especulan mi mente,
                                   mi sacrílega mente
                                   Me comprendo aprisionado
                                   a tu foto y tus labios
                                   Nunca pensé recibir nada
                                   nunca pensé incomodar
                                   Vuelvo sin ser visto
                                   vuelvo libre...

Sin alusión a la fotografía anterior solo al regreso. Nada más. Wilmer Flamenco.

                                                                     IMPRUDENTE POETA

                                                   Qué puedo decir...
                                  No sé realmente...
                                  Descubrí mis temores,
                                  descubrí lo frágil que soy
                                  ante una mujer 
                                  Yo que me creo un roble,
                                   yo que me opuse a una extorsión...
                                   Todo estaba más o menos bien,
                                    por lo menos así creía
                                    Y en los desvelos de las noches
                                    me asusta tu imágen
                                    no por miedo, no por dolor
                                    Y en mis noches
                                     reina la soledad
                                     Y en el trabajo de los días
                                      reina la soledad
                                     Estaba más o menos bien
                                     y se abrieron mis ventanas
                                     para que la luz del ángel entrara
                                     y consolidara más mis angustias...
                                     Qué puedo hacer...
                                     No sé qué puedo hacer con mi ternura,
                                     con mis sueños húmedos
                                     y mis perturbaciones...
                                     Al final del túnel
                                     espero encontrar, tomar la mano
                                     y caminar acompañado
                                     de mis veraneras y mis geranios...
                                     De verdad eso espero
                                     y estallar de alegría
                                     al ver cumplido mi sueño,
                                     sí mi sueño aunque ahora
                                     sea ignorado 
                                     y tu almohada
                                     guarde mi nombre 
                                     ese nombre sin letras...

                                                                   BALADA TRISTE

                                              Murmuráme balada descompasada
                               arrulláme con tus desafinadas notas
                               Acompañáme a visitar mis musas
                               y dejáme acariciarlas con mi voz
                               Soltáme el hechizo que me amarra
                               me detiene para salir en astral
                               y recostarme junto a mi amada
                               Permitíme que camine con ella
                               por senderos repletos de flores
                               amarillas, amarillas de chipilín
                               Murmuráme balada descompasada
                               arulláme entre neblinas y tenues notas...
W.F.

                                                                             DESTINATARIOS

                                                                                 II                           A los 9x9 más tres...


                                                          Ali Baba llegó al centro
                                       de un gobierno de curules
                                       y fué grande su sorpresa
                                       al encontrar a los cuarenta
                                       disfrutando a mares
                                       y recetándose bonos,
                                       almuerzos caros,
                                       y vehículos de todos colores.
                                       Ali Baba se fué a su cueva
                                       y los cuarenta se quedaron
                                       en el centro de un gobierno
                                       de curules... 

                                                         
                                                             

                                                                        AQUÍ...


                                   Niña de la interrogante mirada
                                   vení, vení quedáte aquí,
                                   no corrás, no te escapés,
                                   no te escondás, no corrás
                                   Niña de la interrogante mirada
                                   asumí tu realidad
                                   construí tu futuro
                                   sin prejuicios, sin el qué dirán
                                   armá tus piezas
                                   con  tus latidos adelante,
                                   con los brazos abiertos
                                   al amor y sus ramificaciones...
W.F.

 

                                                                 DE VEZ EN CUANDO

                                                    De vez en cuando desfallezco
                                   ante la vorágine de arrebatos
                                   e insensatez de situaciones
                                   que traza la vida
                                   Mis fuerzas no responden,
                                   culminan su tarea
                                   pero no responden,
                                   se ocultan en las bisagras,
                                   en las ranuras de la madera
                                   que espera, que late,
                                   que duerme en las puertas,
                                   ventanas y entre las fibras
                                   de los árboles...

                                                                      AL VUELO

                                                   Oh Ángel señor mío
                                  profeta del pentagrama,
                                  de la clave en sol
                                  y del minueto
                                  No durmás sobre
                                  tus hermosas alas
                                  Quedáte quieto
                                  y atento al ruido
                                  del extravío y sus deidades...

W.F.
 

                                                                      INDIFERENCIA...



                                                   Solía escribirte mujer
                                  de las consideraciones,
                                  tropiezos y contradicciones
                                  Solía regalarte la figura
                                  de las constelaciones
                                  más escondidas,
                                  los tesoros más grandes
                                  del fondo de los mares,
                                  la última de las fragancias,
                                  el pétalo jamás visto,
                                  un ramo sin ser deshojado.
                                  Los minutos eran tuyos,
                                  como tuyos eran mis poemas
                                  y mis canciones,
                                  tuyas mis anécdotas
                                  y mis recuerdos más queridos... 

                                                                     ARREBATO...

                                                          Violenta la noche
                                       que se roba el espíritu
                                       de los seres
                                       y los envuelve
                                       con sus sombras
                                       y los doblega
                                       para esconderse
                                       entre el polvo y el cemento...
                                       Se quedan tendidos
                                       en sus brazos
                                       y ya no despiertan
                                       a la luz y sus canciones
                                       Se quedan así
                                       aturdidos y dormidos
                                       por eso se creen
                                       todavía vivos
                                       y no saben
                                       que descansan
                                       para siempre
                                       en la paz
                                       de los cementerios
                                       nada más...

Para Wilfredo... W.F