FESTIVAL...


                                                        Regresa agosto y tus zapatos
                                     con flores, con paisajes
                                     pero sin mí presencia...
                                     Tiembla la mano,
                                     se alza la voz
                                     y la desesperación
                                     arrepentida
                                     llora sentada
                                     en una banqueta
                                     del parque San Martín...
                                     Las calles empedradas
                                     a las siete de la noche
                                     en coro me nombran,
                                     preguntan por mí,
                                     sacan su blanco pañuelo
                                     para secar sus lágrimas
                                     desconsoladas y perdidas...

A tu festival sus imágenes, sonidos y a mi silencio...
Wilmer Flamenco...